Запись №101

говоря уже о том, что я храню их в каком-нибудь сейфе за нарисованным на куске старого холста изображения нашего первого концерта… ха-ха… но они всегда рядом… Дневник, я имею в виду… Да, их уже несколько, этих тетрадок уже несколько, и я точно знаю, что они находится где-то рядом... Они были, они есть и они будут. Пускай и с некоторыми паузами. Давайте делать паузы... Стоп, это уже написано - не мое. Просто в моей жизни, как, уверен, и в жизни каждого человека, происходят некие переходные периоды, как временные, так и душевные. Последние, думаю, даже более важные. Более смысловые. То есть, сначала что-то происходит с моей душой, а уже потом моя душа решает писать дальше или пока остановиться на некий неопределенный период. Главное, чтобы не получилось - бах… остановился и все. Эдакий открытый финал к непонятно закрытой ли жизни. Может быть? Да, почему нет? Но не планирую. А располагать ни в моей власти. Поэтому, поживем-увидим. А там и запишем.

А что касается паузы крайней, то мы поехали на гастроли, а дневник я забыл… Да, именно так и случилось, что и стало причиной очередного временного разрыва в моем бытописании, которое я, как заправский поэт, писатель, а скорее всего графоман, обзываю про себя – мемуарами или Дневником (именно с большой буквы), а где-то еще более про себя – Автороманом. Или еще как-то. Придумал только что, но ход мыслей мне нравится. Это что-то большее. По крайней мере, для меня. Тем более для меня. Так как все-таки изначально задумывалось и реализовывается все это так, что никто кроме меня к этому никакого отношения все-таки не имеет. Допускается, но не имеет. Как-то так. Грубо, но верно. Так вот, тогда я полгода (ага, опять полгода) назад я сначала сильно разозлился на брата, и не писал по этой причине, а потом, когда мы собрались в тур, я попросту забыл Дневник. Забыл своего друга. Забыл свою Исповедальню. Он остался в этой самой комнате… Сначала я думал просто начать новую тетрадку, но не решился… Мне показалось это предательством. А также мне показалось это знаком. И я решил, что он меня дождется, тогда и продолжим. Так и получилось. Я зашел в комнату, и он оказался там.

А ведь, помню, был страх, а что, если потерял… Взял, кинул в сумку, и где-то он вывалился. Потому что сначала было ощущение, что не мог я его забыть. Просто не мог. Но забыл. И он ждал. А ведь мог и не дождаться. Мало ли что могло с нами, ладно, со мной, произойти… Ну чисто теоретически. Вот-вот. Но не произошло. Со мной. И ни кем-либо еще. Все отлично. Вернулись. И через неделю, точнее через шесть дней, самый грандиозный концерт в нашей жизни. Для нас. НАШЕСТВИЕ. И мы будем нашествовать. А что касается забытого дневника. 6 месяцев. Может быть кто-то в него уже и заглядывал. Она?